带着儿子在公园里转，不觉来到了山坳里，沿着长廊走下来，儿子在空旷的空地中玩，我便坐在一旁的水泥凳上。两面都是山，面对的也是山，寒冬俨然褪去了它们的衣衫，于一片苍茫暮色使人徒添了几许闲愁。

    这时，那二胡琴声渐又响起，拉二胡的人就在倚山的长亭中，陪坐一旁的似乎还有另一位老人。

    其实，我和儿子便是寻着琴声而来的。在儿子还不曾开口说话的时候，或者只会啼哭要奶喝的那时，我曾抱着他给他听我收藏的古曲民乐，还边给他讲曲中所含的意蕴，不知儿子现在是否还记得？

    清冷的山坳里，一座座仿古建筑陪着萧索的山林，萧索的山林也这般陪着来往的人群，我和儿子便是其中的两人。

    二胡曲有时是不成曲调的，说明拉琴的人不算熟练，或许只是自娱自乐而已，并非刻意地表演。

    谁也不曾去关注那两个老人所在的角落，人们有各自闲游的方式，譬如我儿子跟着一个小哥哥，看他往上抛护耳玩；还有离我不远处的一家人，旁若无人地玩金鸡独立。

    生活真的没有什么定势，人生亦如这山林的四季，那两位老人便似这渐浓的暮色。

    儿子终究按捺不住了，寻声跑向琴声依然的长亭。我也按捺不住了，似乎在往心之所往靠拢。

    看着儿子走入亭中，端坐一旁的婆婆开言了：“小朋友，你几岁了？”

    儿子没有回答，只盯着拉琴的爷爷。

    “黄曦，奶奶问你呢！”我连忙搭讪道：“他马上快三岁了。”之后，我便安静地坐在亭下，琴声依然，暮色依然。

    我时常伴着琴音，眺望对面的山林，想着古人看着它时，感觉或许如我一样吧？

    儿子终于忍不住了，想去抠开老人的琴盒，我只得走上前去将儿子拉开，与那婆婆坐到一起。

    “你是他的老伴吧？”我问，因为在公园里，人与人之间的关系不是那么明显。

    “嗯。”婆婆倒是挺大方的。

    “那你也算是他的知音了。”其实，我想说更多的话，只是觉得有些东西，似乎是用不着语言来表达的。

    婆婆笑了。知音对于相伴至老的人来说，或许是一种至高的赞赏。

    而我在想，拉琴的老人是幸福的，无论人生中曾经经历过怎样的苦难，或许只是一些坎坷，都有这么一位爱人在聆听他的琴声，如何不让人感动呢？！

    “你孙子也有这么大了吧？”我忍不住问婆婆。

    “还没孙子呢！”婆婆望着我儿子说，多少流露出几许羡慕。

    “那你孩子……”我脱口而出，不过，还是有些犹疑。

    “在武汉呢！”婆婆的神情很平淡，不知是否在想孩子。

    我没再往下问了，怕勾起老人更多的愁绪。有时，静默真的是一个好东西，它不同于沉默，只是安静地待着。

    苍茫的暮色，渐渐稀去的人群，仿佛在催促我和儿子：该回家了！

    告别两位老人，我带儿子走出长亭，欲再往下走时，我不禁又抬起头，叫儿子跟婆婆说再见。婆婆很高兴地站起了身，在亭边与我们招手作别。

    没走几步，正好碰上一对新人，儿子主动与新娘子打招呼，引发了两位新人的笑语……

    我心想，什么是爱？年轻时，或许如眼前这对新人，携手步入婚姻的殿堂。到了垂暮之年，才是如那两位老人，你拉着或许并不协和的音调，我却仍然坐在一旁聆听。

    “爸爸，快走！”

     2012年1月2日夜